Me fiz poesia

Não preciso entender tudo, e por isso me faço poesia. Me faço poesia para que o mistério não doa tanto, para que o caos tenha ritmo, me abro à palavra até que elas se façam lar no centro do peito. E num mundo que grita, minhas palavras sussurram seus versos, dignificam sem baixar o olhar, abraçam com ternura até a mais cruel realidade. Eu, cansada das injustiças, de ver crias com fome e mães de todas as espécies sem esperança me torno poesia para não morrer de tristeza. Habito os parágrafos e caminho entre letras sentindo o pulso de cada emoção. Minha mente salta de sílaba em sílaba como o músico busca uma nota musical sabendo que a melodia não está no final, está na passagem sutil de uma nota a outra de uma letra a outra.

E então escrevo. Escrevo porque há dores que não cabem no corpo, porque há silêncios que pesam mais que as palavras e verdades que, ditas de frente, ainda não encontram quem as sustente.

Escrevo para não me acostumar. Para que a crueldade não vire paisagem, para que a fome não seja um número, para que nenhuma criança vire estatística nem nenhuma mãe tenha que aprender a dormir com o coração em pedaços.

Escrevo porque me recuso a aceitar que a indiferença seja uma forma de viver, que a injustiça seja o preço do mundo, que a ternura seja uma fraqueza em tempos que confundem força com dureza. E se não posso deter todas as guerras, se minhas mãos não bastam para reparar cada ferida que a humanidade inflige a si mesma, ao menos posso lhes oferecer palavras.

Pequenas sementes de consciência que talvez encontrem terra no coração de alguém. Porque não acredito que a poesia salve o mundo, mas talvez possa nos salvar de deixar de senti-lo. E isso já é uma forma de resistência. Uma maneira de permanecer despertos quando tudo convida a olhar para o outro lado. De continuar sendo permeáveis, mesmo que doa. De não erguer muralhas onde ainda pode crescer um jardim. Por isso me faço poesia. Para não endurecer. Para não me tornar aquilo que rejeito. Para conservar intacta essa parte de mim que ainda se comove diante de uma flor, que para diante do mar, que encontra num olhar desconhecido a imensidão de tudo o que é humano. Me faço poesia para lembrar que não somos apenas o que nos acontece, mas também aquilo que fazemos com o que nos acontece. Que podemos transformar a ferida em consciência, a perda em profundidade, a perplexidade numa pergunta aberta ao que ainda não conhecemos. E quando já não encontro respostas, quando a razão esgota seus caminhos e o pensamento gira sobre si mesmo, deixo que a palavra me conduza àquele lugar anterior às certezas, onde a alma não precisa demonstrar nada, onde existir é suficiente e o mistério deixa de ser uma ameaça para se tornar companhia.

Talvez por isso eu escreva: não para explicar a vida, mas para me aproximar dela sem lhe arrancar seus segredos. Para aprender a olhar sem querer possuir, a amar sem compreender por inteiro, a habitar a contradição sem exigir do universo que se decida por uma única verdade. E assim, letra a letra, vou voltando a mim. Não à mulher que tem todas as respostas, nem à que aprendeu a não se quebrar, mas àquela outra, mais antiga e mais livre, que ainda se permite sentir tudo. A que sabe que há beleza no imperfeito, sabedoria na incerteza e uma estranha forma de esperança no simples ato de continuar buscando. Porque no fim, talvez não se trate de entender tudo. Talvez se trate de permanecer abertas ao assombro de estar vivas, de encontrar uma melodia em meio ao ruído, uma pequena luz na devastação, um gesto de amor onde parecia não restar nada. E se algum dia alguém encontrar minhas palavras e sentir que, por um instante, sua solidão pesa menos, que sua dor tem um nome, que ainda há um lugar no mundo onde pode descansar sem se defender, então terá valido a pena. Porque eu, que nunca soube como explicar a vida ao meu coração, encontrei na poesia uma maneira de escutá-lo. E enquanto houver algo que me comova, algo que me indigne, algo que me faça amar este mundo mesmo quando não compreendo como pode ser tão lindo e tão cruel ao mesmo tempo, continuarei me fazendo poesia. Não para escapar da realidade, mas para entrar nela com os olhos abertos, o coração desperto e a ternura ainda intacta. Porque há dias em que viver é vasto demais para compreendê-lo, mas cabe, inteiro, num verso.

Victoria Inaudi